Mauro Beting: 'Éramos tão jovens'

“Não tem uma forma adulta de torcer por futebol”, bem definiu o maduro craque colorado Luís Fernando Verissimo. Pode ser como o meu irmão que ouviu Triumvirat no fone de ouvido até os 3 a 0, quando um dos filhos trouxe a boa nova. E ele ficou até o apito final tomando banho e cantando no chuveiro para ninguém invadir o banheiro e ele não ouvir o temor de uma parmerada.

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Pode ser como a Catarina que foi uma vez ao banheiro no Allianz Parque e não viu o imenso Danilo abrir o placar. Foi a segunda vez e não viu Zé Rafael coroar sua melhor partida. Então foi várias vezes ao banheiro. Para não ver o golaço de Veiga. Não ver Veiga mostrando a camisa no quarto. Catarina foi ao Allianz e não viu nenhum dos quatro. Agora que ela repita o ritual sempre que necessário.

Quando o time de Abel não estiver bem, Catarina já sabe o que é preciso ser feito.

Eu não sabia. De licença médica, não pude comentar a final. Mas estava entre amores e amigos numa final como torcedor pela primeira vez desde a derrota para a Inter de Limeira. Quando achei que nunca mais, em 1986. E agora espero não mais. Porque desaprendi a torcer. Não distorço enquanto comento. Mas como no domingo eu era apenas mais um no grito, voltei à fase zigótica.

Aos 34 finais, já o 3 a 0 necessário e de sonho, com a bola parada, olhei o relógio por três vezes. Aquele minuto 34 para mim durou os 16 anos de fila. Até Raphael Veiga tirar a camisa no quarto. E eu tirar de vez o que me restava de “maturidade”.

Chorei. Na foto tirada pelo meu caçula, vestindo a camisa com o nome do meu pai que o Palmeiras campeão de 2012 lhe deu no ano de sua partida, abraçado no meu amor adolescente eterno, eu chorei gostoso de saudade dele. Da minha mãe sem coragem de ver o jogo. Do meu mais velho em casa. Do meu irmão fora do país. Do comentarista fora de si. Mas do palmeirense já com saudade dessa que é uma das melhores e maiores finais contra o São Paulo.