Dia da Imigração Italiana

Eles podem ser os seus bisavós. Ou os meus. Os filhos deles podem ser seus avós. Ou do seu amor. Os netos deles podem ser você. Ou eu. O meu amor. Os bisnetos podem ser filhos dos nosso vizinhos. Ou pais dos seus netos. Filiei do nosso país.

Eles podem não ter nada a ver com você. Mas eles também fizeram a cidade onde você mora. O carro que você viaja. O livro que você leu. A história que você vive.

Eles são emigrantes onde nasceram. São imigrantes onde morreram. Neste Dia da Imigração Italiana eles são um pedacinho dessa colcha de detalhes que fazem um país. Ainda que nem sempre aberto a quem vem de fora. Ainda que cada vez mais fechado pra quem só quis fazer a América. O Brasil. A sua cidade. O nosso cantinho.

Feliz Dia de Todos os Migrantes. Como a minha bisavó que veio perto de Salerno. Como o meu bisavô calabrês. O meu bisavô que veio da Piacenza de minha sogra com a irmã hoje beata e o irmão hoje servo de Deus. A minha bisavó que é da província de Lucca.

Todos chegaram na virada do século XIX pra São Paulo que só não era mais italiana porque faltava o clube de todos os italianos.

O que as páginas do hoje relançado Fanfulla lançaram a ideia. O ideal que desde 1914 é Palestra. Desde 1942, Palmeiras. Pra sempre a nossa origem e destino. A Itália do Palestra que é Brasil. Terra nostra.

Nosso Palestra.