Mauro Beting: ‘Não é jogo de palavras: é do Palmeiras!’

Glauber Menezes não conseguiu ver Palmeiras 1 x 1 Flamengo até o final, no turno do BR-20: “muita apatia e dinheiro investido em mais um ano perdido…”. No gol de Viña em Avellaneda, ele não conseguiu celebrar o terceiro palmeirense contra o River Plate: “fiquei caçando alguma falta, impedimento, um perigo de gol que o anulasse. Eu não acreditei!”.

Como quase ninguém acredita que aquele Palmeiras virou este Palmeiras.

Ele e milhões como meu amigo, craque no que faz, mas que pede anonimato. Eu segurando a estupefação na transmissão no estúdio do SBT, e meu velho amigo e colega manda pelo zap: “estou chorando”. Quase fui junto no terceiro gol.

Não ganhamos nada. Mas ainda também não perdemos. E nem podemos nos perder.

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Jean Evangelista, na minha página no Facebook: “já desistimos de jogadores, técnicos e presidentes. Como o seu Babbo, não consigo assistir a uma partida inteira. Porque eu queria estar lá dentro empurrando o cara que desiste de jogada”.

Não desistamos de ninguém.

Mas refaçamos nossos rituais. Como o meu irmão não conseguiu ver o primeiro jogo. Ficou ouvindo música no escritório mesmo com o a Sharon e o Tico berrando na sala. O pai que nos abençoou com o Palestra que nos ensina, com o Palmeiras que é nossa sina, inoculou esse bichinho na gente. Um periquito, um porco, sei lá. Mas um palmeirense como todos. Nem mais e nem menos, nem maior e nem menor. Apenas palmeirense: basta.

Como o Jean que daria um empurrãozinho em cada palmeirense que estivesse cansado. Que desistisse do que não se renuncia. Mas que, sim, de tanto amor que transborda, pode sim se desligar vez e outra. Como o pai do Tiago Liotti que há 40 anos, na Mooca, ligava e desligava o radinho Sanyo durante os jogos. Como se a gente pudesse não querer saber dos ataques rivais. Mas no fundo a gente queria mesmo era estar 100% conectado. Ou os 90 minutos.

Coisa de fanático? Não. De palmeirense. Como o pai do César Brucci, que não se dizia “fanático”. Mas quem seria o Maluco de dizer para ele que César não foi o nome escolhido só pelo goleador da Academia…

Pazzo é como a Maria Cecília Rocco que, como meu pai, interpreta o barulho de rojões durante os jogos que não consegue assistir. Ela saca pelo barulho quando é gol deles e quando é nosso. Ela e tantos que não conseguem ver, mas sabem como ouvir.

Ou sabem como não querer saber: Karlinha Oliveira tira a internet de casa e põe o celular no modo avião para não querer saber como anda o Palmeiras em campo. Faz como a Adriene Oliveira que colocou na terça o relógio para despertar 23h30 e ficar arrepiada quando viu o placar do SBT que não acreditou nem quando o Teo José repetiu o 0 x 3 inesperado. O que o Ivan Fernandes acordou no dia seguinte pensando ser sonho. Ou ainda pesadelo, como o André Severo que se desespera quando lembra aquele gol perdido pelo Willian. Talvez faça falta na volta.

Só saberemos no final da partida. Quando a Roseli Felício só liga pra ver quando sabe que está tudo bem encaminhado. Ela só vê os últimos 5 minutos dos jogos quase definidos. Como ainda não está a semifinal.

Já é mais do que o Diego MV. Ele não viu nada na Libertadores. Como o time ganhou 9 jogos e empatou dois, ele vai continuar sem ver. Vai que… Como o Eduardo Cecchini ia até a casa de Campos do Jordão em 1999 para ver (não ver) São Marcos com as mãos e Alex com os pés privilegiados conduzirem a primeira Libertadores.

Eu não sou supersticioso que isso dá um azar danado. Mas adoro que sejam por nós. Desata os nós górdios e emagrece o olho gordo. Como quando jogamos de meias brancas. Quando atacamos no segundo tempo no Gol Sul do Allianz. Como o Levi Beethoven não veste a camisa verde em dia de grandes jogos.

Prefiro não pensar em nada. Deixar o Ademir da Guia nos levar.

Mas isso é da cada um. A Mika Alves, quando está confiante no time, o Palmeiras perde; quando ela não dá bola, dá Verdão. Menos na terça: desta vez ela estava confiante. E deu Palmeiras.

Além do nosso amor incondicional, não tem nada 100% certo. O que melhor todos esses nomes têm em comum de tão incomum. Único.

Não adianta tentar explicar. O pai da Luciana Vargas, pelas contas dela, só viu dois jogos do Palmeiras pela TV. Ficava incomodado. Como o meu, morreu em 2012. Ano bem Palestra: campeão no meio do ano, rebaixado no fim dele.

Ela tinha um ritual com o pai: segunda-feira falavam do Palmeiras. Ou do árbitro, que para ele sempre nos roubava. Não sei se nossos pais nos ensinaram tudo certinho na vida. Mas como eles acertaram quando nos educaram palmeirenses: o pai de Renan Williams se foi em 2002 antes da queda. Não viu anos terríveis. Mas o Renan adoraria que ele tivesse visto chutes no vácuo, faltas do Assunção, a ascensão do penta Marcos, Betinho (?!), Dudu e Prass, Jesus e Moisés, Willian e Bruno Henrique, os três porquinhos Patrick, Menino e Danilo.

Esses meninos que Elias Najm Neto ainda pôde ver e celebrar com o pai que partiu há pouco. Tanto que nos gols de Rony, Luiz Adriano e Viña em Avellaneda, Elias seguiu esperando o telefonema tocar como sempre foi com o pai do outro lado da linha celebrando.

Elias, vai seguir tocando sempre. De um outro jeito, mas vai sempre nos tocar.

A emoção igual a do Gilmar Vieira que tinha 11 anos quando foi 3 a 0 no River em 1999. E agora ele se emociona com novo 3 a 0 com o filho ao lado.

Toca fundo. Como Emmanuell Galvão tocava no discman o CD “Revolta dos Dandis” do Engenheiros do Havaii, em 1999. Denis Júnior ouvia o álbum preto do Metallica, de 1991 para dar Verdão. A Dercilia Cordovano ouvia música alto dentro do carro na garagem do prédio na conquista da Libertadores. Naquele pênalti do Zapata. Na mesma meta onde em 2020 o Patrick de Paula mandou no ângulo de Cássio. Quando o irmão da Tainá Braga esmurrou a porta do banheiro para avisá-la que ela já podia abaixar o som e sair para o abraço campeão paulista.

Paschoal Bonaroti é outro que não via mais nada. Não de medo, mas de raiva. Agora com Abel ele se animou. Como a Juliana Cristina que também aprendeu a ler placares pelos rojões. Mas segue sem ver os jogos importantes porque, quando ela não vê, o Palmeiras joga bem como jogou demais na Argentina.

Terça tem mais, Juliana. Vá por nós: não veja nada. Que a gente já viu esse filme. Netflix?

Porcoflix! Amazon Porco! Porcoplay! Disneyporco! Porcomax! EIPorco! ESPORCON! SporcoTV! Fox Sporks! Jovem Porco! Porcorantes! Rede Porco!

Provavelmente todas essas histórias vão se repetir como festa e como graça.

Torço só para que não seja a mesma para outro amigo de rede social. O que passou vendo pelo celular o jogo com o pai internado no hospital com pneumonia. O senhor que nasceu no mesmo ano em que o Palestra virou Palmeiras com a consciência que só reencontrava quando via a aflição do filho com o jogo de Avellaneda.

Para alguns, um palmeirense doente. Não é não. É são. São Marcos. Cura para todos os males e malas.

O pai do Nicolas estava internado no dia do jogo contra o River. Ele mesmo conta: “eu vivi uma das melhores noites ao lado do meu pai, não tão ao lado, ele estava com Covid e não podíamos ficar perto. Meu pai estava bem, comemorou a todos pulmões a vitória do Palmeiras lá na Argentina, assim como eu. Ele não acreditava no que acabava de ver: 3 x 0 pra nós. Mas três dias depois eu perdi meu pai, os pulmões dele falharam, como nunca tinham falhado em 53 anos e 9 meses de vida na qual ele passou mais da metade gritando pelo Palmeiras”.

Que nesta terça o meu amigo Ricardo lá em Ohio chore de emoção e de saudade com mais um gol de uma vitória inesperada de tão esperada e esperneada.

Não é jogo de palavras. É jogo do Palmeiras, cazzo!

Milhões de histórias abraçando a nossa mais bela história de amor.

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